Las ideas se me hacen agua,
no quieren el aceite de las palabras,
vienen y se suspenden a un lado del viento.
Se parecen a vos entre los árboles.
La piedra dentro de mi boca
y mi voz en un espacio inmenso,
que no sabe ni puede… que se arrepiente,
y se arrastra contra lo que no existe.
Ideas que no llegan, que desesperan,
mudos arrebatos de ingenio y creatividad,
por nacer, y en un instante morir…
la realidad no falla uno solo de sus golpes.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario